Mi tío David. Muerto en deportación y yo

Descripción

Mi hermano y yo nacimos de milagro, lejos, muy lejos, del Viejo Continente, en una isla donde mi padre, Moshe, llamado por momentos Moïse, a veces Maurice, luego Moisés, encontró refugio mientras esperaba a Rachel, desconociendo si tendría la fortuna de volver a verla después de la guerra. No hemos vivido esta epopeya familiar o esta tragedia de la historia, llámenla como quieran. Sin embargo, es la que heredamos y, ahora, tal vez tarde (¿demasiado?), siento la necesidad de ir a buscarla, lo más cerca posible no de los orígenes ni del final, sino en algún lugar intermedio e indefinido, en el que David y algunos de los suyos desaparecieron, pero nunca de nuestra memoria. Las dos hojitas de la cárcel sin barrotes se han vuelto cientos, miles de páginas. Quise reflejar los sufrimientos de los hombres, las mujeres y los niños invisibles, aquellos a los que innumerables visitantes de toda clase en la isla, todos ciegos, complacientes hasta la indecencia, siempre se han negado a ver. Los fui a ver a sus lugares de exilio. Ésta es la historia de un itinerario complejo, que quisiera transmitir (…) a los descendientes y a los parientes, por la sangre o por el espíritu, de todos los que han desaparecido, bajo diferentes latitudes y diferentes climas, en los bosques de abedules de Polonia, en las zonas rurales o en los campos de tránsito de Francia, en las celdas ardientes de mi tierra natal, Cuba, y en las aguas infestadas de tiburones del estrecho de La Florida. Todos ellos han poblado, mucho más de lo que hubiera deseado, mi soledad.